Mundaneidades

conversa no facebook

2011-04-24T15:47:00.000-07:00

hj eu pensei numa coisa, aliás, me ocorreu um pensamento 

algo que já havia começado em outro momento

enfim

"viver é como descobrir-se no ônibus errado"

de repente vc não sabe pra onde vc está indo

percebe que não está onde imaginava

e se vê meio perdido, meio encontrado

pq o primeiro passo pra se encontrar é saber-se perdido, né?

o maior perdido é aquele que não sabe q está perdido

pq há mto eu entendi que a vida não é um processo ininterrupto

que começa com o nascimento e termina com a morte

é, na verdade, a emergência de uma consciência

que vem e vai

de repente a gente se esquece

e é como se não estivéssemos vivos

vamos carregados por qualquer onda

pelo vento

não há nada de nosso nas nossas ações

e aí vem um tropeço

e a gente toma consciência

e se pergunta, "o que que eu to fazendo aqui?"

"pra onde eu to indo?"

"pra onde eu quero ir"

?

é como descobrir-se no ônibus errado mesmo

de repente vc respira e pensa, com todas as forças, num movimento meio involuntário

"o que eu faço agora?"

desço?, espero chegar até o ponto final?, peço ajuda?

me exponho ao ridículo de parecer uma criança desorientada?

todos no ônibus parecem saber para onde vão

de repente vc se vê sozinho

puxa o sinal, elegantemente, para que ninguem perceba que vc se perdeu?

na verdade vc acaba agindo

e isso que vc faz, como vc faz, é o que te define

sua verdade aparece melhor do que nunca nesse momento

qdo vc está perdido, não tem tempo pra pensar

aih que vc aparece, como consciência e vida

Depois de muito tempo

2011-02-03T02:58:00.000-08:00

empacotei meus pertences, despedi de tudo, ao lado do caminhão de mudança, entrei no carro e parti. a viagem foi tão longa que me perdi. até enfim encontrar a esquina correta, a rua correta, a nova casa. desempacotei, recebi as boas vindas, cheguei. depois de caprichar na arrumação da nova casa, a vista da janela me derrubou para trás. com assombro percebi os mesmos vizinhos, o mesmo endereço, as mesmas paredes. mesmo lugar. abro a lista telefônica. empresa de demolição. não. talvez seja melhor uma empresa de eutanásia.

O Acontecimento da Eleição

2010-08-23T04:49:00.000-07:00

O maior acontecimento das eleições 2010 é a campanha eleitoral do Tiririca. Em seu programa de televisão, o candidato se apresenta aos eleitores dançando e fazendo piadas como: "o que faz um deputado federal? Na realidade eu não sei, mas vote em mim que depois eu te conto." O conjunto da obra é simplesmente hilário.

O que faz disso o acontecimento das eleições não é, entretanto, toda essa comédia. Quem lembra do Enéas ou das tiradas geniais do Brizola sabe que é possível fazer humorismo de alto nível no horário político eleitoral.

O mais interessante é a reação que a campanha do Tiririca causou em muitas pessoas: um misto de indignação com incredulidade. - Que absurdo! - dizem com as caras emburradas, ou - Isso é um desrespeito! - dizem ainda com mau humor. Outros limitam-se a perguntar - Isso pode?

Tiririca coloca uma fantasia ridícula, que estamos acostumados a acompanhar nos piores programas de televisão da nossa péssima tv aberta, e pede seu voto com um sorriso na cara enquanto mexe as mãos numa dancinha bizarra. Ele chega a dizer: "- Vote no abestado!"

Vote no abestado? Isso, sem dúvida alguma, é uma grande novidade. Ouvimos o tempo todo "Vote no melhor candidato!" ou então "Vote em quem trabalha!", "Vote no candidato do povo!"... Muitos são os slogans e os jingles já surrados pela sucessão de campanhas sempre iguais.

Vimos inúmeras vezes os mesmos candidatos prometerem as mesmas coisas, eleição após eleição. Vemos filhos e netos de candidatos que governam o país há 30 anos falarem em renovação. Vemos com horror a quantidade de Botox na cara da futura presidente da república. Efeitos cinematográficos hollywoodianos nos programas eleitorais do candidato da "oposição" que só pra ficar em pé precisa tomar mais de 5 remédios (não genéricos). Vemos o futuro-mesmo governador do rio de janeiro chorar, fanfarrão, na televisão dizendo o quanto ama a vida pública. E quem não amaria essa mamata? E quem não choraria por ela? Até a tartaruga touché...

Vemos agora candidatos que renunciaram a seus mandatos anteriores para evitar cassação e perda de direitos políticos. Vemos homens e mulheres comprometidos com máfias e com a justiça e ainda assim concorrerem a cargos eletivos com a maior cara de pau do mundo. Temos inclusive - maior dos jogos de cena - um presidente que confessa fazer caixa 2 em suas campanhas e alega que "isso todo mundo faz". A "oposição" se cala. E continua calada. Adivinha de onde vem a grana para a campanha dos candidatos da situação e da "oposição"?

E todos, sem exceção, em tempos de eleição vestem a máscara da honra, o véu da seriedade, a capa da dignidade... As pessoas indignam-se; não acreditam, não conseguem aceitar... o Tiririca. Suprema ironia: candidatos que parecem sérios passam desapercebidos (e se elegem, muitas vezes com o voto dos outros). Candidatos comediantes causam indignação. Quer dizer que não é preciso ser sério, basta parecer sério na televisão...

Imagino Tiririca dizendo: - "Mas o que tem a ver a minha campanha com o meu mandato?" Mais uma verdade: Em tempos de campanha vale tudo: plástica, efeitos especiais, compra de votos, caixa 2, etc. Campanha política não tem nada a ver com o que será o mandato. Quantas eleições e mandatos são necessários para aprenderem isso?

Campanha é show, é marketing, é pirotecnia. Quem é mais rico vence. Eike Batista contribuiu com 1 milhão de reais para a campanha da Dilma. E contribuiu com outro milhão para a campanha do Serra. Seja como for, ele vencerá. O mais rico sempre vence. Aprendam. O PT já aprendeu, agora será difícil tirá-lo do governo.

Eleição é uma piada. Aprendi isso há muitos anos, apesar de não ser tão velho assim. Não que eu entendesse bem do jogo político quando tinha 10 anos: é que no fundo dos olhos daqueles candidatos que eu assistia, atento e risonho, no horário político, sempre havia um sorriso. Um sorriso guardado para o final, o melhor sorriso, o sorriso dos vencedores. Acontecesse o que acontecesse, no final dava sempre na mesma. Essa a maior das piadas. E eu ria, ria... Ria.

A justiça eleitoral proibiu sátiras e piadas com políticos em programas humorísticos em tempo de eleição. Não faz mal, ninguém rirá menos: nossos melhores comediantes estão no horário eleitoral. Alguns deles vestem o nariz de palhaço, como o Tiririca. Outros colocam o nariz de palhaço no eleitor. Qual piada é mais engraçada? Qual é inaceitável?

Piada de português: Por que o português gosta de eleição? Porque é o coração da Democracia.

Acabo de inventar essa piada. Pelo visto não sirvo pra candidato.

Bolt

2010-08-06T15:27:00.000-07:00

There's no speed
in those who run from something

There's no speed
in those who run in fear

There's no speed
in those who run for nothing

The true speed
lies in joyful running children

The true speed
comes with a smile

The true speed
lies in you, Usain
cause you run like kids on vacation

extemporânea

2010-07-15T20:39:00.000-07:00

de tudo,
o que mais faz duvidar da realidade
e pensar que nada passa de ilusão,
de tudo, é o tempo
quando parece que não passa.
Eu passei, outros passaram,
mas o tempo não.
é como se a história
não passasse de repetição.
as cicatrizes desmentem
os calendários desmentem
as memórias desmentem
mas o coração insiste:
nada mudou.
como no primeiro dia
ainda é tempo de viver.

nascença

2010-07-09T16:53:00.001-07:00

"Irmão,
obrigado pela ajuda. Já aproveitei demais, agora tenho o meu próprio."

Rafael Bento

-x-

nascença

Será que
nos ventos loucos da vida
aprendemos a viver?
Sinto como desaprendesse:
a cada derrota, a cada despedida,
mais passado pra esquecer.
Vivemos perdidos, não resta dúvida,
mas não há nada melhor que a perdição
tudo o que achamos na estrada
é graças à nossa própria visão
portanto, irmão, sei lá,
não espere respostas.
Quem fica parado não vive
Nunca sai da gestação.

André Bento

Rafael, obrigado por ter nascido.
Não sei o que seria de mim

e com o absurdo

2010-06-22T16:28:00.000-07:00

O entrevistador, oculto, me perguntou, com a voz num tom misterioso, qualquer coisa. Eu estava numa sala semi-iluminada sem mobília, sentado numa cadeira. Não podia por meus pés no chão.

-Então você quer que eu fale sobre aquela história...

-História... Não sei que história é essa.

-É porque(?), evidentemente, não a contei ainda.

Um pato foi apresentado a um diamante, que conhecia um arbusto que resolveu apresentar. O pato, que não tinha boa educação, mas esmerava-se em ser agradável, cumprimentou o arbusto: - "É um prazer sr. arbusto. Bom dia!" O arbusto respondeu: - "O bom dia diz-se antes. Bom dia, sr. pato". O pato, constrangido, abaixou a cabeça e voltou-se para o diamante com um sorriso amarelo. O diamante só fez brilhar intensamente, fazendo o pato abaixar ainda mais a cabeça. O pato então, cheio de vergonha, resolveu dizer qualquer coisa e ir embora: - "Estou com pressa. Preciso ir". O arbusto, completou: - "Então é preciso despedir-se. Até logo, sr. pato". O pato apertou o passo e saiu dali o mais rápido que pode. Chegando ao lago onde passava boa parte do seu dia entre seus iguais, avistou seus filhotes recém saídos dos ovos. E pensando em tudo o que eles tinham ainda pela frente, pela vida, abriu o bico: "Qüeé!" - Mas só saiu isso... O pato tentou de novo, mas não conseguia dizer palavra para os outros e então, numa atitude meio desesperada, meio ridícula, enfiou o bico na água e fez borbulhas, só para ter certeza de que podia fazer outro som. Blublublublublu....

O entrevistador ficou calado por alguns instantes. Depois pareceu não poder conter-se e então disse: - Que porra é essa?

É uma história, uma história. Não se pode dizer dela que seja possível ou impossível, já que acabo de contá-la aqui pra vocês. É uma história que não escapa a toda e qualquer conjectura. Agora o problema é seu, se vira.

pensamentos jogados

2010-06-21T09:04:00.000-07:00

Nada de príncipes ou princesas encantadas
Nada de objetos ou pessoas necessárias
Que haja liberdade
Nada de destinos pré-datados
de ordens divinas ou kharmicas
Que haja amor
Todo encantamento aqui
Toda necessidade agora
Que haja infância
Liberdade para abrir mão da liberdade
Amor para virar as costas a todo o resto
Infância para odiar e sonhar com pureza

nome

2010-06-07T05:24:00.000-07:00

nômade
meu sono é leve
meu passo é longo
mas ando devagar
respiro fundo
me demoro
vivo a vagar
de porta em porta
peço esmola
qualquer centavo
qualquer droga
pra esquecer
que não tenho a quem amar

O que não tem juízo

2010-05-31T09:35:00.000-07:00

Não sou homossexual, não sou heterossexual. Não, não me visto de mulher e nem retirei meu pênis, não tomo hormônios e nem falo fino. Não me defino, não me limito(qual frase já célebre que me envergonho um pouco de repetir).

O que sou não tem nome, portanto não sou, ou melhor, o que sou não é. Não permaneço o mesmo nem me prevejo, sinto que mudo e penso sem parar, mudo em um segundo.

Não me dou a conhecer, não caio em armadilhas, não me deixo governar: pois quem conhece não ama, o amor só há no misterioso lugar de quem duvidar. Serei para sempre amado pelos que me envolvem enquanto me fizer desconhecido, amarei a mim mesmo enquanto souber me desconhecer. E uma vez que todo amor é a partir do amor por si, só enquanto permenecer mistério para mim é que poderei amar alguém que não essa linda imagem que sou.

O que será que não tem governo nem nunca terá, o que não tem juízo nem nunca terá é o que quero ser. Viver sem preocupação com verdade, libertação da verdade, elogio da mentira que é todo amor... mentira deslavada, compromisso cínico consigo, história mais linda do mundo, passaporte para todo bem viver... Bem querer, minha gente, bem querer a quê? Pouco importa, essa pergunta não tem porquê. Bem querer sem pensar em sabê-lo, jamais pensar em sabê-lo!

formspring.me

2010-05-22T17:21:00.000-07:00

você se acha sábio?

Se você estivesse diante de um homem muito sábio, seria essa a pergunta que faria?

Já que me pergunta sobre a sabedoria, digo que essa pergunta não é nada sábia.

Que importa o que eu acho? Como poderia ser o que acho que sou? Sou sempre algo além do que sei. Sou sempre algo além do que sinto. Sou sempre algo além do que faço. No momento em que sei o que sou, deixo de sê-lo: mudei. Não sou o que sei que sou, não sou o que sinto que sou. Sou sem sabê-lo, sou sem senti-lo.

Portanto não sei o que sou, sinto muito.

Responsabilidade Social

2010-05-12T06:34:00.000-07:00

A Natureza está cagando para o que dizemos dela.

- Vai Chover! - Vivemos um Aquecimento Global...

Simplesmente chove. Simplesmente esquenta(ou esfria).

- Há 99,9% de chance de não chover.

Não obstante, chove.

- A meteorologia errou de novo...

Não! a meteorologia não errou. Você errou ao sair sem guarda chuva. A Natureza não se importa com o que diz a meteorologia, ela simplesmente chove, neva ou terremota. A garota do tempo do Jornal Nacional errou ao dizer que não choveria. Só o que a meteorologia fez foi apontar probabilidades: ela não autorizou nenhuma conclusão sobre chuva ou sol. Trabalhou corretamente. 0,01% de chover. E choveu.

- A cafeína sobrecarrega a flora intestinal...

E lá vão vocês parar de tomar café.

- A cafeína combate os radicais livres...

E voltam a tomar café novamente!

- A ciência comprovou, mais uma vez, que um cafezinho depois do almoço prejudica a digestão...

E vocês, idiotas, param de tomar café depois de almoço! Puta que pariu! A ciência não presta pra orientar a vida. A cafeína não é o café, você não é sua flora intestinal e radicais livres e sei lá mais o quê. O conhecimento acerca das interações entre algumas moléculas(cafeína) e alguns tecidos(intestino, estômago, sangue) não autoriza nenhuma conclusão moral ou ética.

A Natureza caga e anda para o que dizemos dela. A Ciência não nos autoriza a concluir nada acerca do Bem ou do Mal. Nosso conhecimento é artificial, não tem qualquer afinidade com a Natureza. Ciência é artifício, e artifício histórico: daqui há pouco ela se contradirá.

Arrume algum outro guia espiritual. Responsabilize-se pelas suas escolhas. Pare de tomar a Ciência como Religião e a Natureza como boazinha. Ela ainda te matará.

Meus olhos

2010-05-11T19:40:00.001-07:00

Meus olhos
não são negros como a noite
nem são claros como o dia
Meus olhos
estão no meio do caminho
castanhos
como fim de tarde
tardios
como fim de noite
navios:
Meus olhos não são.
Passam.
Figuram no entre
sempre a entrever...
Meus olhos
Quando olham
já se foram.
Quando choram
já não sabem mais porque.

História

2010-04-24T08:12:00.000-07:00

O problema das marquises

Ontem a sociedade percebeu finalmente com indignação o detestável acúmulo de pessoas sem moradia nas calçadas sujas do centro da cidade. Essas pessoas, que chocam o restante da população e a amedronta, costumam procurar abrigo sob as marquises dos prédios para protegerem-se do sol, da chuva e do sereno. Perplexa, ela não tardou em tomar medidas que, é certo, incomodarão alguns que ainda tiram proveito da situação inaceitável. Atento aos clamores da massa, o prefeito anunciou hoje, resoluto: "A partir dessa data estão proibidas as marquises na cidade. As que já existem serão removidas pela prefeitura em nome do povo, com o devido ressarcimento aos proprietários, evidentemente. A construção de novas marquises está terminantemente proibida."

A decadência do Aterro

Um ano após a solução do problema das marquises, a sociedade se depararia com outro desafio. Numa segunda-feira a revolta da população seria marcante quando um grupo de pessoas começasse a acumular-se sob as árvores do aterro. O problema dessa vez seria infinitamente maior, segundo os especialistas: "Essas árvores são protegidas por lei, patrimônio da humanidade. Foram aí colocadas por grandes mestres arquitetos, paisagistas e simbolizam a modernidade de nossa cidade. Não podemos simplesmente arrancá-las." No entanto, outros, mais vanguardistas, proporiam uma grande renovação urbanística em toda a região. Segundo esses, as árvores do aterro simbolizariam a cultura decadente de um país corrupto, desigual ao extremo. "É preciso mudar, comecemos pela arte dos novos tempos!". A sociedade aplaudiria de pé os argumentos de renovação e vaiaria ruidosamente os conservadores. Se as árvores servem de repositório humano, diria a voz da razão, então isso basta para provar a decadência cultural dos que as arquitetaram, tão artificialmente. Os movimentos sociais pró meio ambiente uniriam-se ao coro: "Retornemos à paisagem original. O aterro artificial no flamengo foi um crime ambiental de imensas proporções, custando não só a riqueza de ampla biodiversidade marinha como também o marco original da cidade maravilhosa: o Morro do Castelo." O prefeito, devido à pressão popular, agiria rapidamente. Não apenas forçaria a câmara dos vereadores a rever a lei de proteção do aterro, para poder assim retirar dali todas as árvores (que seriam evidentemente plantadas em outro bairro, talvez em algum morro) como também levantaria recursos, junto à ONG's internacionais, para desterrar todo o aterro (exceção feita, evidentemente, ao aeroporto, ao já decadente museu e ao porcão, que funcionaria insularmente). As obras durariam apenas dois anos. As paisagens naturais, tais como Estácio de Sá as encontrou, seriam restauradas e ninguém mais poderia acumular-se em baixo de árvore nenhuma.

No ano de conclusão da empreitada, o prefeito seria reeleito.

A "novidade"

Como resultado do desterramento do aterro, surgiria uma novidade geográfica na cidade: o Morro do Aterro. Toda terra e pedras retiradas do flamengo seriam depositadas ali no grande buraco (peço perdão ao leitor por não encontrar palavra melhor: "buraco" certamente não é o termo, digamos, geológico mais apropriado) que há entre o grande bloco montanhoso da zona sul e a planície rebaixada da zona norte. Seriam recolocadas ali também as grandes palmeiras e toda vegetação do aterro, bem como as maritacas, canários e gambás, cuja vida depende desse habitat.

Notaria-se também, não sem algum espanto, que aquelas mesmas pessoas, e seus filhos, que acumularam-se impertinentemente sob as marquises e talvez depois sob as árvores do antigo aterro mudariam-se (Deus sabe como, a distância é enorme) para lá. Montariam casebres, aproveitando muitas vezes as formações rochosas permitidas pela deposição aleatória das pedras e da terra que constituiriam o morro. No entanto a sociedade dessa vez não se levantaria: aquelas pessoas não atrapalhariam mais, não estariam sob seus olhos, não provocariam mau cheiro ou perigo algum à população. A comunidade (chamariam o grupo dessa forma agora) cresceria sem problemas. Em pouco tempo a quantidade de pessoas haveria multiplicado-se por 3, 4 talvez. Aquela gente passaria a ser alvo... de curiosidade por viverem de maneira tão insólita, em barracos entre papagaios e castanheiras, pedras e grama, sim, grama, até isso precisaria ser levado para o morro. Seria pela mais pura curiosidade que alguns helicópteros sobrevoariam a comunidade pela manhã, que carros com crianças munidas de binóculos passariam velozes pelas linhas rodoviárias coloridas da cidade que por qualquer necessidade tangenciam o que viria a ser a periferia do morro.

O desaparecimento do Morro

Um desses pilotos de helicóptero de reportagem quase perde o controle de sua aeronave ao ver que o morro sumiu. "Como assim!? Ele estava aqui até anteontem...!" O repórter declara, ao vivo: "Estamos com um problema aqui, algo de muito estranho aconteceu. O Morro do Aterro parece ter desaparecido!" Só então atentam para as fortes chuvas que assolaram a cidade no dia anterior, impedindo todos de saírem de casa e até mesmo os helicópteros e aviões de levantar vôo. Experts de plantão logo atestam: a grande quantidade de chuva com certeza encharcou o solo de tal forma que ele deslizou por cima das pedras, aplainando todo o território que antes era um morro... Lama e rochas espalharam-se por centenas de metros nos arredores. Por sorte não há ninguém morando próximo dali. No entanto os micos, os pés de acerola, toda fauna e flora, tudo está perdido. A sociedade nesse primeiro momento não sabe o que dizer. O prefeito, homem de ações e não de palavras, cala-se. Em pouco tempo a vida volta ao normal, a cidade secará e os símbolos daquela decadência social passada seriam esquecidos.

Daquela gente nada sobrou, tampouco.

O fim da História

Muitos anos depois, um historiador encontrará relatos documentais desse acontecimento. Numa análise fria de todas as fontes, comprometida com os valores técnicos dessa nova sociedade, afirmará definitivamente: "A cidade naquele tempo era assolada por problemas que não podia enxergar. Propuseram-se alternativas diversas que pouco mudaram a situação e só mesmo o Tempo encarregou-se das soluções. A chuva, símbolo dos novos tempos desde a bíblia, representou a renovação também no século 21, enterrando um passado vergonhoso de uma só vez.

(...)

No final das contas, aquele foi um dia feliz para a sociedade carioca."

algum conselho

2010-03-05T21:15:00.001-08:00

Poesias são respostas
a questões desconhecidas
Talvez supérfluas
Talvez inconscientes
Talvez imemoriais
Do tempo do primeiro homem
(que somos todos)
Vos digo
- não em verdade
mas ainda assim -
importante
são as respostas
não as questões
É responder logo
com a pressa do relâmpago
errar sem parar
até que o erro se torne
mais simples
mais coeso
algo mais belo
-quem sabe mais rimado? -
.
Em nenhum outro lugar
é mais humano errar que na poesia.

Será

2010-02-28T20:23:00.000-08:00

Será que ela entende a língua da chuva
que cai lentamente de madrugada?
Será que entende o canto da guitarra
que sola aguda e despreocupada?
Será que pode entender de verdade
que não é necessário dizer nada
quando além do limite da palavra?
Que então só resta a tão indesejada
despedida ou o despir ansiado
de tudo que não for carne pelada?
Será que ela entende... Será por isso
que se foi, calada e indisfarçada?

2010-01-29T07:54:00.000-08:00

O tempo me levou os amigos
e entregou-me eu mesmo
infinitas vezes vi repetir-se
esse triste contexto
-Por que ainda não morri?-
Repito
Mas não há resposta para isso
Minha vida esteve apenas
aonde eu não a vi
O vento apagará meu rastro
se por qualquer acaso
ele tiver sido deixado
Morrerei em silêncio
assim como vivi
Não haverá qualquer pista
de que nasci, de que amei
de que sofri. Nada.
O tempo me levou o cavalo
e deixou-me a estrada
Todos já se foram
eu envelheci
Não precisarei me despedir

pain, you know, you're right

2010-01-17T19:24:00.000-08:00

yesterday
i fell
from my place's window
it was pretty a fall
and it hurt like hell
but i was alive, still.

on the other day
i broke up
with my beloved girl
we like each other
so it hurt like hell
but i was alive, still.

today
i got
shot on the face
but it doesn't hurt at all
so i reckon i'm dead
dead, cold, hard and still.

Gosh...
Isn't pain
the very proof of life?

Distinção

2009-12-22T11:05:00.000-08:00

Todos temos a capacidade de distinguir, na vida, o bom do ruim, o bem do mal, o justo do injusto, o belo do feio. Por que deveríamos abdicar dessa capacidade gloriosa, que afinal de contas nos define como humanos, entregando nas mãos de outrem a competência de dirigir nossos hábitos e costumes, nossos pensamentos, nossa sociabilidade? Alguém diz, “não vá para o norte”, mas há um caminho aberto para o norte e há o atrativo do desconhecido pela frente. Por que não vestirmos nossas botas, nossos agasalhos, munirmo-nos de mantimentos e seguirmos para onde bem entendermos? Por que economizar as aventuras e as experimentações que a vida nos proporciona?

Respeitar a posição dos anciãos, dos filósofos, dos cientistas é sinal de sabedoria; Entregar a autonomia e a liberdade para quem quer que seja, por mais sábio e justo, é sinal de subserviência e pobreza de espírito.

Permaneçamos sempre crianças, mas deixemos de criancice. Quem cultiva a inocência e a pureza de espírito deve abandonar o sentimento de incapacidade e a ingenuidade.

Perda

2009-12-18T05:07:00.000-08:00

Antes de tudo é uma vontade. Algo que move, que procura o que não está lá. Então é a falta. Vontade de encostar, de estar junto, de pegar. Depois é a saudade. A lembrança viva e ansiosa de um passado doce, faltoso, que se deseja reviver. Aí vem o vazio. Ausência; um espaço que se perdeu, que se trancou, do qual só se pode lembrar; não há nada, mas está lá, como ocupação ociosa, latifúndio, um vácuo. Aí é a vontade. E a falta, a saudade, o vazio. Mas no começo é uma vontade, ah se é...

Bárbara Helena

2009-12-05T17:33:00.000-08:00

É preciso conter o sofrimento,
envolvê-lo em lenços de seda;
embalá-lo como criança.
É preciso guardá-lo no peito,
carregá-lo como um tesouro,
aonde quer que se vá;
para que não nos esqueçamos
do quão somos humanos
e, no derradeiro momento,
o apresentarmos à morte
como prova cabal
de que vivemos.

Frio

2009-10-04T15:50:00.000-07:00

Aproxima-se o inverno.

Ora joana, ora josé:

"santa maria mãe de deus...

pai nosso que está no céu...

Ajuda aqui senhor,

por todos os santos..."

Poesia é beleza que se tira

do frio, da fome, da solidão.

Não, a poesia não é mentira

é a teimosia da vida em ação.

Não, a poesia não é verdade

é que a mocidade, que já vem tarde,

não sabe mais a letra da oração.

Mero

2009-08-18T15:58:00.000-07:00

Tantas e tantas vezes repetiu-se a cena mas evitar não se podia. Repete-se, repete-se, repete-se. Pete-se. Repete-se. Sugismundo ia indo, sem saber muito bem, devagar e nunca. Seguia e sorria pra vida, mas não tinha muitos dentes, o que fazia com que a vida aborrecida achasse aquilo mais uma careta mesmo. E aí revidava.

Devagarinho sem saber ia indo, Sugismundo, nunca muito bem. Feio que doía, esguio, vi um dia sendo movido pela ventania, mas ia sempre no mesmo sentido. Divino, parecia piriquito avoado, só que depenado, tadinho.

Sugismundo ia indo, sem saber muito bem, devagar e nunca. Tropeçava e caía, mas ninguém ria, ninguém sabia quem era aquele homi. Quem seria? Seria homi? Sugismundo até tinha um jeitinho meio não sei não...

Devagar e nunca, sem saber muito bem, lá ia indo o homi(?). Pra onde? Fazia a mesma rotina todo dia, mas ia tão distante que não se sabia onde é que queria ir. Ele ia indo e era o tempo todo uma ida.

Sem saber muito bem Sugismundo ia indo, devagar e nunca. Nunca ninguém jamais pegou o homi(!) regredindo. Era cedinho que saía e devia era ser noite ou matina quando volvia. Eta destino longe. Pra lá de... sei lá. De Piauí.

Devagar ia indo Sugismundo sem saber, nunca, muito bem. Era nome ou apelido? Ninguém sabia também.

Ia indo Sugismundo, ia indo, ia indo e um dia iu.

Repetia, repetia, repetia. Petia. Repetia. Sugismundo parecia dar volta ao mundo! Todo dia!

Lenda

2009-08-16T20:50:00.000-07:00

Todos os dias aquele menino ia andando, como quem é menino de rua, sujo e mal vestido pela Santa Luzia a olhar os prédios e cantar. Cantar qualquer coisa, o que viesse na cabeça, o que a onda trouxesse, com um pouco de tiner numa garrafa e os olhos avermelhados. Lá ia ele puxando aquele negócio e cantando, olhando pra cima e sorrindo, meio lesado.

Ficava doidão e ia parar ali. Não era um bom lugar pra pedir e nem pra dormir, pouca gente, muito escondido. Tinha uma Igreja, de vez em quando umas tias distribuíam sopa por ali, mas ele não gostava de sopa e nem desses padres, tinha medo deles. Não gostava de preto. Mas mesmo assim voltava e revoltava, cantando e cheirando o tiner.

Não devia ter muito mais que dez anos, era bem pequeno, menor que eu. Contava que nunca mais voltaria na Lapa, pois jogou uma pedra num guarda. Ia apanhar com certeza se voltasse, não, era melhor ficar longe. Mas o mais longe que ele ia era a Central, voltar pra casa nunca mais. Da última vez havia apanhado tanto que jurou nunca mais voltar, chorou muito,chorava muito, por isso todos o chamavam de chorão. Uma vez disse que não tinha nada a perder, que a vida já tinha acabado, mas isso era papo, detestava perder até par ou ímpar. Não queria chorar de novo.

Todos os dias ele ia andando pela Santa Luzia, os olhos dos patrões de terno e gravata, medrosos, se voltavam pra ele, que, abobalhado, só ria... Engraçado aquele garoto. Os outros só viviam juntos, e ele não, de vez em quando sumia sozinho, geralmente quando estava doido. Muleque maluco, um dia ia acabar sendo pego mesmo. Acabou indo tirar férias da rua num desses presídios-de-criança, ou unidades-de-cumprimento-de-medida-sócio-educativa, como uma vez ouvi chamarem. Um colega que esteve lá com ele disse que ele não ia ficar muito . Tá muito triste, coitado, quer voltar logo. Mandou avisar que encontrava com geral ali perto do MAM em uma semana, depois de conversar com um tio lá dentro. Não tinham como prender ele muito tempo, não tinha feito nada demais, só tirado um celular de alguém.

Acontece que uma semana já passou há muito tempo e os meninos cansaram de esperar. Se mudaram pra longe, São Cristóvão, pelo que eu soube. Um deles encontrou um guarda na Rio Branco. Ele não falou nada, só riu. Riu feio, cheio de dentes... Eles decidiram não ficar mais por ali. Não deram adeus nem nada, só sumiram.

Escrevo só pra não esquecer mesmo. Ninguém mais se lembra deles agora e só eles lembravam do menino. Só pra não ficar como se não tivesse existido, escrevi alguma coisa. É que sempre que passo na Santa Luzia lembro dele. Mas não devo passar por ali tão cedo, to me mudando, de saco cheio de sopa e tiner.

Artista de Rua

2009-07-08T14:17:00.000-07:00

Às seis e pouca da noite, um artista de rua, meio desengonçado, diz: "Boa noche!". Seu sotaque e seu jeito desajeitados param ali, embaixo do último sinal da Rio Branco, perto daquele chafariz. Tira sua jaqueta e amarra na cintura, enquanto um par de asas brancas enormes surge em suas costas, asas de condor. Bate-as e voa, alto, muito alto, a se perder de vista.

A noite era fria e as nuvens poucas no céu. Logo pôde se ver algo voltando, uma flecha, muito rápido, vindo na direção do sinal. Faltando poucos metros as asas se abrem e - puf - aterrisa ali, na mesma faixa de pedestres. Asas dobradas, curva-se em sinal de agradecimento e depois recoloca a jaqueta. Respira fundo e velozmente a retira, abrindo os braços enquanto outras asas, dessa vez menores, lhe aparecem nas costas, rapidíssimas, esverdeadas, asas de beija-flor. E ele voa, parado no ar, à um metro do chão. E então sorri, seus olhos brilham, forte, e abre a boca que parece uma lanterna, tanta luz que sai de dentro. E a luz fica intensa e vira fogo e ele assopra uma rajada de fogo no ar, ofuscada pelo farol dos carros, mas ainda resplandecente. Então - quando? - suas asas não era mais singelas, mas robustas e escamadas e ele tinha um rabo e pequenos chifres na testa... Era um dragão, pousando no chão, de asas abertas a reluzir com as luzes do farol. E um homenzinho vermelho piscava no sinal de pedestre quando o sinal se abriu e os carros passaram com seus vidros escuros.

Pai, você viu aquilo? - disse o garoto no banco de trás - O que filho? - disse o homem, olhando pelo retrovisor - O homem, pai!, Voando! - Hãn? Onde filho? - Ali, pai, no sinal. - Você ta vendo muito desenho, João... - no colo de Joãozinho, uma prancheta e um rabisco, vermelho. Parecia uma bola de fogo.

Joãozinho podia estar vendo muito desenho. Neles os homens transformam-se em animais, às vezes animais fantásticos, voam e lançam fogo. O que ele nunca havia visto, porém, era homem nenhum fazer tanta coisa incrível embaixo de um sinal. Por que ele fazia aquilo? Por que ninguém via? Chegando em casa, depois, Joãozinho pensa, sozinho: não vou parar de ver desenho nunca...

o gosto da água pura

2009-06-20T17:48:00.000-07:00

Consumo. Um homem ganha e gasta seu dinheiro. Roupas, livros, filhos, causas nobres. Quanto mais ganha, mais gasta. Ganhou um aumento em seu salário, revertido em aumento em seu consumo. Os antigos objetos de desejo já não servem mais. A mulher está gorda. Os filhos pedem demais, bebem demais, quando foi que eles aprenderam isso? A mulher precisa de uma lipo, os filhos de psicólogos e clínicas de reabilitação. O homem precisa ocupar a mente, tem pensado demais. Crise de meia-idade... Há um livro excelente daquele executivo. Há boas peças de teatro e uma grande aventura nas montanhas andinas. Os pensamentos vão e vêm, o que fazer com eles? Estresse, impotência, viagra, implante capilar. Seus pais morreram... o enterro faz tanto tempo. Como era o rosto de sua mãe? O homem morreu. Seu celular ainda brilha, mas não toca mais. Eles só duram seis meses agora. Seus filhos se perguntam o que farão. Dizem que há um bom livro daquele guru indiano... O sol continuará nascendo, dizem. Mas por que tão cedo... Hoje não se morre com menos de cem anos. Consumo. Ninguém se casa mais. Todos são divorciados. A religião acabou, o comunismo acabou. Para onde foram as crianças? Onde as pipas? Onde escondem-se os velhos? A mulher morreu. Os filhos estão no orfanato, ainda têm 30 e poucos. Qual será o gosto da água pura?

Anjo Negro da Bahia

2009-05-25T16:45:00.000-07:00

Levanta a mão pro céu
Pedindo jogo

Mata a bola no peito
E chuta em gol

Óbina
É rei!

Espera calmamente
Lateral cruzou

Voou graciosamente
E voleou

Óbina
É rei!

A massa grita
A massa ri
A massa chora

Por amor pra sempre Óbina
Anjo negro Salvador

Batismo

2009-05-10T07:17:00.000-07:00

O menino saiu para jogar
A menina brinca, sonhadora
A mãe chora.

O pai carrega a cruz
A família separada nada vê
A mãe chora.

A mãe chora
tudo o mais silencia
ouvindo seu choro
o menino volta
a menina cresce
o pai abaixa a cabeça
a família se abraça

renova-se o fruto de seu ventre
com suas lágrimas de batismo
Mulher

Mantra de Gilson Chveid Oen

2009-04-28T20:00:00.000-07:00

Fiz meu sol com chuva e dança ao luar do meio-dia
Pintei quadros de festança com três gramas de alforria
Fui ferreiro, puro e doce, recheado de querelas
Eu me chamo ninguém sabe sou de Adão sua costela

Gilson Chveid Oen (Numerologia Científica e Engenharia Dimensional)

Monte

2009-04-18T17:16:00.000-07:00

Queria ter um monte
um lugar para sentar
e contemplar estrelas
nos lagos de maricá

Queria ter um monte
liso, gramado espaldar
lugar para escrever
sobre o azul do céu no mar

Queria ter um monte
cheiro de chuva no ar
cheio de girassóis
que giram, sós, ao ventar

Queria ter um monte
um alto baobá
que desse uma bela sombra
e uma rede a balançar

Queria ter um monte
mas ficaria lá?

Empty Full

2009-04-09T14:16:00.000-07:00

Desenho by Bruna Simas >>>> album

Singular

2009-04-09T14:14:00.000-07:00

As bença
Os direito
As roupa
As comida
As coisa

Falar plural
como?

As Camisinhas

2009-04-09T14:01:00.000-07:00

Entra na farmácia e pede uma camisinha.
Já ia tirando o dinheiro da carteira,
quando, pensando melhor, ele quer logo duas;
mas, antes de pagar, pede uma terceira.

O farmacêutico pergunta por que
ele foi pedindo uma de cada vez.
O rapaz responde que, de repente,
ele poderia precisar de três.

É que hoje à noite vou jantar
na casa da minha namorada.
Sabe como é que é, né, companheiro...
pode rolar alguma grande jogada.

Mas eu lembrei, também,
que ela tem uma linda priminha.
Sabe como é que é, né, companheiro,
posso precisar de outra camisinha.

E, também, já ia me esquecendo
que a mãe da minha namorada,
segundo informações de sua filha,
é uma mulher muito tarada.

Sabe como é que é, né, companheiro,
a gente tem que estar previnido.
Vai que ela cisme de botar
alguns chifres no marido!

À noite, todos sentados à mesa.
O rapaz não dizia nada.
Observando esse comportamento,
em voz baixa, lhe fala a namorada.

-- Eu não sabia que você era tão tímido
e que não tinha o mínimo de audácia.
Em voz baixa, também, comenta o rapaz:
-- ... e eu não sabia que teu pai era dono de farmácia.

Oswaldo Gomes

Meu pai ganhou de presente esse livro. Não sei de quem, nem o motivo, mas sei que ele ficou lá, de lado, acumulando poeira. Resolvi dar uma olhada e descobri poemas muitos descompromissados mas de um humor muito legal. Verdadeiras piadas em verso. Seleciono os melhores e vou publicando aqui. Comentem!

Insônia

2009-04-07T20:34:00.000-07:00

Saia do computador!

Abrindo o Jogo

2009-04-06T16:35:00.001-07:00

Abrindo a casa a meus amigos,
Abrindo a mente a quem interessar,
Abrindo caminho por entre meu receio,
Abrindo o jogo.

Fechando uma antiga sessão,
Fechando por motivo de expulsão,
Fechando um blog antigo que foi apagado,
Abrindo o jogo.

Abrindo o que é restrito,
Abrindo as cortinas de algo novo,
Abrindo meus pensamentos para desconhecidos,
Abrindo o jogo.

Luiz "speedfire" Vailantes

poucos pensamentos

Nesse poema o Luiz conseguiu uma musicalidade muito boa. Os versos, brancos e quase sempre irregulares quanto à estrutura, têm um padrão que clama por uma melodia. Me faz pensar no Ivan Lins, e a repetição de "abrindo o jogo" me lembra a música "coisas fáceis" dos filhos do Jair Rodrigues. 2, 4, 6, 8, 10, 12, 14, essa é a marcação básica do poema, apesar de falhar em alguns versos. Vejamos se ele refaz, resolvendo o problema...

paranóica

2009-04-06T13:53:00.000-07:00

pinhole do Rafael "Batata" França. Para fotografar isso ele usou uma lata de Nescau.

Essa imagem me lembra o "Film", do Beckett. Não só por ser preto e branca, mas pelos grandes paredões formados pelos lados dos prédios e pelo prédio central, cheio de janelas, como um panóptico. O pinhole, que é uma técnica rústica de fotografia, acentua a idéia de que esse é um olhar "através da fechadura", secreto, que só descobre, porém, outros olhares, escondidos por trás das janelas. Esse é um belo símbolo da paranóia.

A Morte do Sapo Clodoaldo

2009-04-06T13:25:00.001-07:00

gravura da srta. Bruna Simas (doou gentilmente seu cachê para instituições de caridade)

trabalhos de Bruna

A morte do sapo clodoaldo é uma tragédia. É um desenho simples, mas o borrão vermelho, o sangue de clodoaldo, denuncia seu fim. O mais legal é que o fim de clodoaldo é, ao mesmo tempo, o fim do sapo, morto brutalmente com um golpe da barriga, e o fim da elaboração de sua imagem, interrompida por um acidente(?) com guache. Além de tudo, sua alma evapora no alto, mostrando que agora ele está no céu. Feliz clodoaldo.

Histeria Carioca

2009-04-01T22:04:00.000-07:00

-- Tio,
-- Tio, não quero pedir dinheiro não...
-- ...
-- Tio, eu tenho que ajudar lá em casa, senão minha mãe me bate, eu tenho uma irmã pequena...
-- Mas você não disse que não queria dinheiro, rapaz?
-- Não, tio, mas não é dinheiro que eu preciso... Minha mãe me bate, tio, e eu tenho uma irmã pequena, aí eu e meu irmão, a gente tem que sair pela rua, tio... Esses dias, a gente voltou pra casa e ela não quis saber tio, bateu na gente...
-- E por que ela bateu?
-- Sei lá, tio... a gente não fez nada, aih a gente fica na rua, às vezes até dorme aqui...
-- Você tá com medo de voltar pra casa?
-- Não, tio, isso foi só uma vez só...
-- Ué!? E o que você quer?
-- É que meu pai trabalha com obra... Ele é pedreiro, mas eu não conheço ele não. Minha mãe diz que ele não é meu pai, mas minha tia, uma tia minha, disse uma vez que ele era meu pai...
-- E você quer conhecer seu pai?
-- Não, tio, eu nem sei onde é que ele mora, eu não quero saber dele não... Mas ele trabalha com obra e minha mãe não trabalha, sabe, aí os outros ajuda ela lá...
-- Olha, tem certeza que não quer dinheiro?
-- Não quero pedir dinheiro não... é muito ruim...
-- Mas toma aqui, isso dá?
-- Dá pra quê, tio?
-- Pra você, seu irmão...
-- E a minha irmã, tio?
-- Tá, toma mais isso aqui...
--Minha mãe, tio?
-- Que isso rapaz, aí você já quer demais!
-- E meu pai, e minha tia? Tio! Tio...

Exposure (read like Clint Eastwood)

2009-04-01T21:09:00.000-07:00

It’s not easy
To get exposed
When what might come
Is “No. Go away.”

It’s not easy
To let your guard down
When what might come
Is a 20 lbs. iron hammer

But
That’s what
Men do.

***

It’s too easy
To say nothin’
To run
To hide

It’s too easy
To cover yourself
To make excuses
To blame others

But, then again,
That’s what
Men do.

***

Men are, indeed,
Featherless bipeds,
Plucked hens.

Round-beautiful-eggs
And brown-smelly-shit
It all comes outta the same
Fucking hole.

Pobre

2009-04-01T08:45:00.000-07:00

Pobre
Tem que ser
Igual vara verde

Pobre
Não pode
Ser quadrado

Pobre
Tem que ser
Pobre de espírito

Pobre
Não pode
Ser pouco pobre

Senão
Pobre perde
A bolsa família, viu?

Dedicatória

2009-03-27T07:31:00.001-07:00

a vaidade ao heroísmo dedica
a modéstia à família dedica
o coração dedicado adeus

Vóz

2009-03-16T17:40:00.000-07:00

toda fala encadeiada pelo pensamento
é uma fala bem d’acordo pensamento.
sentimento não-fala, pulsa. Vento.
sentimento a pensamento,
pensamento a sentimento,
sempre vão desencadeiando ação,
movimento, falação,
como bolha em catavento.
é a palavra, confudido sentimento,
confudendo o pensamento.

Quanto menos merda melhor

2009-03-06T06:39:00.000-08:00

Filho, a gente deve cagar o mínimo possível. Se uma pessoa se alimenta bem, ela caga pouco. É que, quando cagamos 50% do volume que comemos, isso significa que nosso corpo só aproveita a metade daquilo que engolimos. Se, por outro lado, cagamos 10% do que comemos, isso significa que estamos aproveitando a grande maioria dos alimentos, ou seja, nossa nutrição é ótima. Portanto, meu filho, esse é um conselho que eu te dou para o resto da sua vida: quanto menos merda você fizer, melhor.

Guarde isso pra sempre no seu coração.

Carnaval por fim

2009-02-25T12:19:00.000-08:00

Estava chegando na minha Praça da Lapa quando encontrei a coisa mais Brasil de todas: um bloco de carnaval denso e pululante, bem ali, como que vindo do flamengo e seguindo para o pulmão(fedido) da Lapa, os Arcos. Era terça-feira de carnaval e eu chegava agora, depois de um dia de descanso e sol forte. Minha fantasia on, andava devagar, havia algo errado. As pessoas eram outras e eu o mesmo. Seus pulos e sorrisos, ao invés de me envolverem e contagiarem, ficavam longe e não me atingiam. Me chateei com isso. No meio dum belo bloco algo bloqueava meu bom-humor, ai de mim...

Humor é amor e amor se cultiva, pois bem, era preciso começar o ritual da evocação da alegria, Evoé Baco! Segui para o escritório, ali, depois daquele cruzamento torto da mem de sá com a gomes freire, no coração(de mãe) da Lapa e dei logo de cara com Dona Maria, ah, quanto tempo não a via! -- Boa noite, Dona Maria. Como vai a sra.? -- Em meio à louça ela responde, com seus lábios finos: -- Boa noite, menino, eu vou bem e você? -- De primeiro ela não me conheceu. Nem me surpreende, já que eu mesmo não me reconhecia daquele jeito, quieto no meio do carnaval. É que o carnaval era dos outros, eu só começava a tomar ele pra mim e a ser tomado por ele. Estava sozinho e isso pode ser ruim, sempre, mas melhora quando a gente percebe que sozinho é que se tem as maiores possibilidades. -- Como vai seu carnaval, D. Maria? (abrevio não por falta de respeito, é que no Ceará se fala o mínimo possível) -- Vai bem, trabalhando né... -- E aí seu sorriso se abriu e o meu também e o milagre do reconhecimento se deu -- Muita festa por aqui?, perguntei -- Rapaz, você precisa ver na nossa terra como é! -- intercedeu de repente seu Nonato, sentado em meio a suas cervejas -- 3 mulhé pra cada homem -- (Falava isso mostrando quatro dedos na mão esquerda) -- A vila fica é lotada! -- Mas o sr. de onde é?, perguntei, -- de Fortaleza? -- Que nada! A gente é do interior, umas oito hora de viagem do litoral! Lá a cidade é pequena mas fica muito cheia...(sinalizava com a mão) -- Ouvia aquilo tudo atento, seu Nonato me carregava para o seu carnaval. D. Maria agora falava -- Ah, é muito bom, rapaz, a gente faz é muita festa. Dia de carnaval, eu sou irmã de 13 irmãos, 7 homens e 6 mulheres, a gente saía pela cidade, lá é assim, as casa é muito distante uma da outra, então dá pra fazer festa sem as pessoas ouvir, saía de casa roubando as galinha, milho, cabrito, tudo o que a gente precisava pro forró. Depois voltava pra casa, pro terreiro, que a gente chama assim né, e preparava a fogueira, a festa. Papai não podia saber, então a gente fazia bem no fundo; E quando a polícia pegava? Meu Deus, levava todo mundo preso, menos as mulheres... Aí papai tinha que falar com o político, aí o político chegava lá e soltava todo mundo. A polícia prendia e o político soltava. Mas não tinha político que soltasse antes do fim do carnaval, quem era preso só saía quando as festa acabasse, por isso a gente deixava a bagunça maior pro fim... -- D. Maria (eu disse), me vê uma coisa branca aí -- O que, meu filho? -- Pode ser uma Meia Lua... (E olhei pro lado e vi um preto com um sorriso desse tamanho tomando um gengibre) ... e uma gengibrina pra acompanhar!

Tava quente pra caramba ali dentro, eu já tinha tirado camisa e chapéu quando percebi. -- D. Maria, e Geraldo? -- Ah, meu irmão saiu, ta trabalhando em Copacabana agora... -- Que pena... Bom, boa sorte pra ele. -- O sr. do sorriso comia um tira gosto e não tardou em me oferecer (servido?) e eu, contente, agradeci. Usava uma camiseta e chapéu de aba escrito "beija-flor" em azul-- E o sr.? Bom carnaval? -- E o sorriso alargou e ele me contou: -- Olha rapaz, muito bom. To praticamente sem dormir desde sexta feira, quer dizer, terreirão do samba à noite, motel de madrugada e bloco durante o dia. -- O sorriso ia maior a cada palavra. -- Arrumei uma preta, que preta, rapaz! -- Chocolate meio-amargo!, eu disse, e ele riu mais -- Eu moro em Mesquita, vim de lá na sexta e conheci ela no terreirão. Mas que beleza aquilo! (Com a mão esquerda espalmada do lado direito do rosto, como que escondendo as palavras) Você paga 5 reais e curte o pagode, samba, pessoal tranquilo a noite toda... Que carnaval! -- Falava devagar mostrando os dentes muito brancos e bigode bem aparado, num ritmo cadenciado que só pedia um pandeiro pra começar o pagode ali mesmo. Sua cor era a noite e eu fiquei pensando na preta e na bem-aventurança daquele homem. Não podia haver carnaval sem aquela imagem...

Minha Meia Lua desceu bem melhor depois das risadas e logo era hora de partir. Não consegui, seu Nonato mais o sr. de chapéu da beija-flor já se uniam na saideira e não me deixaram continuar. Tomando aquela cerveja gelada com eles me deparei com seu Sérgio, cliente número 1 do estabalecimento, nunca ausente em todas as vezes em que eu estive ali. Seu Sérgio tinha seu lugar marcado e as caixas de cerveja a postos para quando chegasse. Era um sujeito sério e geralmente calado. -- Boa noite, seu Sérgio! Seu carnaval...? -- É... Eu estive por aqui mesmo. Só brinquei no Bola Preta no Domingo, mas só, ta bom. Ontem é que teve uma batucada muito boa aqui, umas moças brincaram bem aqui na calçada. Foi bacana. Mas hoje vou ficar só aqui na minha cervejinha mesmo. - E voltou pra sua garrafa, como todos os dias fazia, há quanto tempo não sei. Não havia carnaval ali.

Seu Nonato e sr. Mussum conversavam quando entrou um casal, uma menina branquinha e um rapaz mestiço, meio indígena, que foram de Dona Beja e Nega Fulô. Olhei para nossos copos e quando olhei novamente para eles foi que vi. -- Seu amigo é igual ao Riquelme, disse para ela -- Ela olhou pra mim sem entender e depois pra ele e eu completei -- Juan Roman Riquelme -- E ele riu e respondeu -- Si, nosotros todos somos iguales... Pero no soy argentino, soy de Colombia -- E eu sorri para ele, que apertou minha mão e comemorou com seus olhos puxados o carnaval de Brasil, despedindo-se. Sentaram logo em frente com um grupo grande, que sumiu quando eu olhei para fora novamente.

O Brasil é um estabelecimento que fica fechado durante 361 dias do ano. Abre 4 dias para depois fechar denovo. De sábado à terça, numa semana de fevereiro, realizam-se os trabalhos; Esse período se chama carnaval. O resto é resto, algo igual demais, um tempo que não passa, que não tem finalidade. O carnaval tem início, meio e fim. E saudade, e espera. Na terça feira à noite eu percebi isso e tive que gritar ao mundo, lembrar as pessoas do que estava acontecendo! Meu carnaval estava ali, eu estava (rá!) pronto e algo me chamava, chama forte, fogo!

Me despedi de D. Maria e de seu Nonato e do Preto-da-preta e saudei o bloco, que agora começava a repercutir na rua. Chapéu colorido na cabeça, agora era o bloco que vinha ao meu encontro. E eu ia de peito aberto, fantasiado de sorriso, e era o próprio Dionísio quem me empurrava e me fazia saltar e cair tão devagar e quicar no chão duro da mem de sá, lindo como o carnaval. Bateria, mestre-sala, porta bandeira, tudo em um, lá eu ia, que magia é o espírito do carnaval!

Abusado

2009-02-18T18:27:00.000-08:00

"Uma - u-uma - uma vez - uma vez - uma - u-uma - uma vez flamengo - sempre flamengo..." Detestável essa versão funk do hino do flamengo, feito caprichosamente pelo maior compositor de hinos do Brasil, meu tio Lalá*. E tocava alto no som do camarada, em plena Cinelândia... Não devia ser tarde não, umas cinco horas talvez, e todos olhavam para os lados procurando de onde vinha aquele som alto. Eu mesmo o fazia e, de quando em vez, encontrava o olhar de alguém, cenho franzido, mesma expressão de dúvida que devia estar estampada em meu rosto. É... Não adiantava olhar, foi só mesmo notando que a fonte do som estava se movendo, se aproximando, que pude ter idéia de onde ele vinha. Será? Só podia. Ia lá um desses carrinhos de mão grandes, que certos catadores levam pelo Centro do Rio, todo cheio de adesivos do flamengo e ali, embaixo, algo como que um equipamento de som, que podia ser regulado de cima, por uma espécie de rádio, como esses de carro, que se mostrava na superfície do carrinho. E maior evidência ainda de que o som partia sim dali era a cara do carregador. Orgulho puro, queixo pro alto, boné na cabeça, desafiando a todos com o olhar "Pode reclamar, eu não vo nem ouvir..." era o que dizia seu espírito. Mais uma vez me irritei no primeiro momento "Por que quem escuta funk faz questão de que os outros escutem junto?" Mas logo vem a minha consciência, impedindo minha irritação: "Deixa o cara... Se divertindo com o som dele. Perturbando os outros? Sim. Mas não é isso a afirmação de uma certa cultura que precisa gritar pra ser ouvida?" Minha consciência sempre vem com esse papo, conhece bem meus pontos fracos. Concordei com ela e abri meu sorriso achando agora graça daquele cara, desfilando com seu carrinho-de-som. E parou. Em frente ao Odeon, olhava prum lado e pro outro, consciente de que todos o miravam. Glória. Mas só por um instante. Ao longe podia-se ver as viaturas da PM em frente ao Municipal, e uma delas vinha vindo até nós. Saltaram dois homi e foram na direção do nosso amigo flamenguista. Solicitaram educadamente que ele abaixasse o som enquanto todos olhavam, como urubus, esperando algum tipo de violência por parte dos oficiais ou simplesmente esperando que se fizesse justiça aos seus ouvidos e só mesmo o som das buzinas e motores voltasse a reinar nas ruas. O cara, sem opção, abaixou o som tão baixo que eu já não podia mais ouvir. O espetáculo acabara e alguns voltaram a fazer o que faziam antes, com cara de satisfação, e outros foram pra onde iam, com cara de quem passa. Eu continuei olhando, curioso, e o que eu esperava acontecer aconteceu para alargar meu sorriso. Passado um minuto ou mais, PM's longe: "UMA VEZ - UMA - U-UMA VEZ FLAMENGO - SEMPRE FLAMENGO ...". Todos que iam se assustaram e voltaram a cabeça, irritados. E nosso amigo voltou a desfilar para longe, cabeça erguida, ele e seu funk.

***

Porque será que eu ainda escrevo essas coisas? Porque será que publico? Eu ia escrevendo tudo isso e minha consciência, ríspida: "Pára de brincar e vai fazer alguma coisa útil". Reli o texto e parei. Ruim, como sempre. Levantei da minha cadeira e fui pra pia, lavar louça. Limpei um pouco do que estava acumulado do café da manhã e olhei para um lado e para o outro e parei para escutar. Ninguém... Voltei correndo para a cadeira e recomecei, rapidinho. (...) Reli. Tinha acabado de ler um pouco de Guimarães, meu texto parecia uma cópia ridícula de sua maneira de escrever. Parecia, disse a mim mesmo, pois não era intencional(disse isso bem alto, para mim mesmo, para me calar). É preciso uma certa ousadia nessas horas. Escrever e bancar algo ruim, mas seu, não de todo, ninguém é dono do que faz, mas o que escrevo é sim um pouco meu, tem alguma coisa de mim, e não me acho tão detestável assim, é difícil. É um pouco como dar a cara à tapa. Bom, consegui terminar. Agora é hora de levantar a cabeça e desfilar. Glória.

* Lamartine Babo, o grande compositor, era primo de minha avó Etelvina.

No Trabalho

2009-02-17T17:42:00.000-08:00

Sempre com a dignidade de um crente convicto, seu Manoel dizia pra si mesmo e pra quem quisesse ouvir: -- Dia de trabalho na sede é na sede, no posto é no posto. Uma coisa é uma coisa, outra coisa é outra coisa e vice-versa, né não? -- Era um homem robusto, de seus cinquenta anos que mais pareciam sessenta, não muito alto mas esperto e atento como um gato. Trabalhava com segurança havia já uns vinte anos, isso com carteira assinada, por que como bico já fazia isso há um tempão mais. Bom de papo, não havia uma alma em quem não pudesse botar logo um apelido, de cara, fazendo todos rirem, mas rirem de verdade verdadeira mesmo. -- Alá, Betinho, o Habib's ali na frente, vo pedir uma esfiha pra ele... Ih, eu to falando! Aqui a gente vem trabalhar e só vê artista na rua, minha mulher nem acredita. Alá, Jussara, olha o Russo do Domingão! -- A gente só fazia olhar e depois rir... Ele via artista em todo mundo, e via bem, por detrás daqueles oclinhos de meia-lua. Depois de um tempo, se calava, voltava pro serviço, pelo menos era o que as pessoas podiam pensar, por que nós ficávamos sempre com uma leve impressão de que ele tava era procurando alguma coisa pra sacanear...

(...)

Pegar o pacote, pesar o pacote, etiquetar. Registrar o CEP no sistema, despachar para triagem. Duzentas vezes. Já tinha esquecido onde é que eu estava, essas coisas te transformam num par de mãos conectado num par de olhos. Era tudo pacote e número quando ouvi: -- Fiz igual Pedro Álvarescabral, dei o grito de independência ou morte! – Mal pude sorrir, tentei registrar essa frase no sistema, mas não deu, lá ia seu Manoel denovo: -- Ah, não tem como, Jussara... Pra você que é preta até dá, mas moreno igual a mim fica difícil... – Iiihh Eu não sou preta não, Maneco... Sou negra, por que negro é raça, preto é lápis-de-cor, ouviu? – Pois então, você é negra, o calor deflete. Lá onde eu moro é brabo, não tem monte, não tem morro, não tem nada... O sol bate de frente mermo... Você vai andando assim, ó, só vê aquele calorzinho subindo do chão, tipo catinga, sabe como é que é? – Catinga, Maneco? Que catinga? Conheço catinga não, conheço ca-a-tinga. – Como? Ca-a-tinga? – É. São dois a’s. – Ah, Jussara, mas eu sou do Rio. Aqui quando tem dois a’s a gente junta e bota crase. Càtinga!
Seu Manoel sempre tinha um jeitinho de empurrar a verdade mais pra cá ou mais pra lá, só pra ter um pouco de razão...

Papo vai, papo vem, e o assunto dos compromissos profissionais sempre voltava. Seu Manoel era um homem correto, ou tentava ser, dez anos longe da cerveja e dentro da Igreja, e combatia sua malícia natural com unhas e dentes todos os dias, não aceitava por isso papo mole desses caras que querem dar de esperto pra cima dele. -- Se o meu posto vai fechar, eu trabalho aqui, não trabalho?, se o meu posto vai fechar por uma semana, eu vou ficar em casa uma semana, né não? E eles não vão poder dizer que eu faltei. É problema meu e do meu posto. Agora, eles querem que eu vá trabalhar na sede. Aqui eu trabalho nove horas, lá tenho que trabalhar doze. Tá certo que eu ganho mais, só que eu não quero. Prefiro trabalhar aqui ganhando menos e trabalhando menos. Quer descontar do meu salário, o quê, dois dias de trabalho? Desconta! Só não pode me dar falta... Depois eu corro atrás do meu direito. Agora, o que não pode é vir dizendo que eu faltei quando meu posto não abriu. -- E a cara emburrou e ninguém falava com seu Manoel nessas horas.

(...)

Não saberia grafar esse som que fazem os rádios tipo nextel, som de alerta. Foi só o que eu ouvi antes da porta da loja abrir e seu Manoel sair disparado pra fora. -- Ei!, Jovem! Pra quem você tá ligando aí? -- O rapaz, meio assustado, respondeu: -- To falando com o cara ali, né nada não... -- Seu Manoel faz que sim com a cabeça, olhando de um lado para outro da rua, depois volta para o seu posto, tranquilamente. Foi só quando ele saiu que percebi o que tinha acontecido. Na certa o rapaz passou olhando para dentro da loja e falando no rádio, o que despertou a atenção do vigilante. Em seu lugar de sempre, ele parou como se nada tivesse acontecido. Me alarmei e não pude deixar de pensar que, apesar de tudo, seu Manoel estava ali para nos proteger. Voltei para o trabalho.

Minutos depois, no que pareceram horas, chega o chefe, pensativo, mas cumprimentando a todos. Seu ar de eficiência impõe respeito aos funcionários e ele não perde um segundo de seu tempo, começa logo a supervisionar todas as coisas e a terminar os serviços pendentes. Ao final do expediente, sou chamado para sua sala. Falamos sobre a necessidade da contratação de mais funcionários e, ao mesmo tempo, sobre a necessidade de conter despesas. -- Não dá pra continuar assim... Hoje o Betinho veio falar comigo. Perguntou quanto o manéu ganha, queria fazer um esquema pra render ele nos dias que queriam que ele fosse pra sede... Eu sei lá quanto o manéu ganha, eu pago pra empresa de segurança dois mil e tantos reais por mês pra eles mandarem alguém fazer a segurança aqui. Se é o manéu ou outro, tanto faz. Aliás tá muito caro isso... já to fazendo uma pesquisa de preço pra rever isso aí. Mas não pode não, viu rapaz, fazer muita intimidade não... Não dá certo. A gente tem que estar sempre repensando os gastos e racionalizando os custos. Por isso é que é importante contratar mais um administrador, pra que eu possa delegar e transitar melhor dentro da empresa. É isso, vai aprendendo que um dia você chega lá. -- E abriu um sorriso e eu abri a porta e olhei para seu Manoel, sem saber se queria chegar lá.

Carnaval

2009-02-10T18:38:00.000-08:00

Vinha andando pela Rua do Passeio, vinha olhando à frente, procurando o 247. Pensava que o meu Centro do Rio podia ser mais limpinho e bem-cheiroso... Bom, talvez perdesse algo, mas confesso que nesse caso prefiro o progresso, um clean-it-fucking-up, ou seja lá como se fala faxina em estadunidense.
Vinha andando pela rua do passeio, naquela esquina arredondada na frente da Escola de Música, e (meu deus, o que diria Dom Pedro II... como é fedorento aquele lugar) avistei meu ônibus, em meio às sombras das árvores e das pessoas que já o esperavam antes de mim. Entre elas, vinham, devagar, alguns rapazes, muito rapazes, sem camisa, bonés nas cabeças e chinelos nos pés. Nas mãos, instrumentos musicais, pandeiros e outras coisas que não sei o nome, e na pele a escureza que nos acende nossos instintos mais primitivos.
Entre a turba havia muitas crianças que, naturalmente, não pagam passagem e, por isso, iam entrando pela porta traseira, com a permissão do motorista. Mas logo a galera entrou pelo mesmo caminho e quem segurava? Já era... Entrei no ônibus com já metade dos passageiros bem acomodados no fundo, com a maior cara dura. Confesso que fiquei um pouco chateado, afinal de contas dois e vinte dá pra comprar uma cerveja gelada no depósito do outro lado do Largo da Lapa... Os caras entraram sem pagar, portanto eu era o otário da história. Minha consciência me disse, então: “Calma, André, você fez o certo, quem sabe eles nem tem dinheiro pra passagem...” Me conformei e ainda abri um sorriso.
Me acomodei num banco próximo da trocadora e pude ver ainda um rapaz desenrolando com o fiscal da empresa de ônibus: “Tem como quebrar não? – Rapá, tu já é bem velhinho... Tá até beijando na boca, fala a verdade...” Pelo visto o garoto, já com seus 14 ou 15 anos, tinha a cara menos dura do que seus colegas, que entraram no ônibus sem a menor cerimônia. Foi quando lembrei, olhando para a espécie de tambor na mão do rapaz, que vinha chegando o Carnaval! Os blocos começavam seus ensaios, a folia já começara... O calor rachava a cabeça de todos, era fevereiro, é, só podia ser o início do Carnaval, e a abertura estava ocorrendo oficialmente naquele ônibus para mim.
Partimos e o Carnaval saiu da minha cabeça. Confesso que senti medo de ser assaltado, não quero mentir. Me preparei para tudo, menos para o que aconteceu. Tum tum! Pagode. Sim, pagode, dos bons... Aqueles instrumentos afinal serviam para alguma coisa, e como serviam bem! A cantoria dentro do ônibus era incrível, logo todo o fundo estava batucando e cantando, revirando-se no samba dos rapazes-negros-de-chinelo. Olhei para a esquerda e a trocadora já estava mexendo a cabeça, não como quem nega, mas como quem acompanha, as pessoas sorriam e o motorista pisava fundo no acelerador, o ônibus ia a quase 60 km por hora! Não sabia cantar as músicas, mas tentava batucar com eles e nada mais havia de medo ou ressentimento ou culpa, minha consciência agora dizia “Derererererê...”.
O caminho todo foi assim e logo percebi que não havia mais ônibus, mas bloco, o Carnaval era ali. Saltei ainda na folia(en folie) e, ao pisar na calçada, voltei para o dia útil, ou inútil, era Domingo. O samba parou e pensei, onde estou? Logo percebi que naquele salto, ao saltar do ônibus tinha ido para um lugar mais distante, mais estranho, mais estrangeiro... Menos Brasil. O chão sujo da calçada contrastava com a limpeza do cavaquinho e a ordem aparente das ruas parecia absurda ante à desordem verdadeira do bloco... O que fazia eu ali parado? E no vazio da ausência de porquês, pude finalmente, num estalo, entender: Eles entraram sem pagar para descontar o cachê, afinal, em tempos de crise mundial até pra fazer Carnaval a gente cobra...

1 milhão de dólares

2009-02-09T15:50:00.000-08:00

-- Rafael, o que você faria se ganhasse 1 milhão de dólares? – Vinha sonhando com isso pelos últimos minutos, ao menos, e já tinha uma idéia. – Acho que eu tiraria uma parte pra comprar umas máquinas de fliper, pra construir um salão de jogos e videogame e depois deixava o resto na poupança, pra ganhar todo mês um dinheiro. – disse eu, sem deixar que ele respondesse. Meu irmão ficou pensativo e não disse nada, só um “Sei lá!”, e continuou fazendo o que estava fazendo antes, assim como eu continuei com meu sonho. 1 milhão de dólares... é muito dinheiro, mais do que um garoto pode sonhar. Não sabia o que fazer e imaginava viagens que custam muito mais do que isso, e construções e brinquedos de 007... A mágica que eu, criança, sempre busquei para mudar minha vida se revelou com o tempo, e seu nome era dinheiro. Desfrutando do meu doce sonho, busquei meu pai, no almoço: -- Pai, o que você faria se ganhasse 1 milhão de dólares? – o velho, como meu irmão, ficou pensativo, mas eu nada disse, afinal, ele podia parecer, mas era muito diferente do meu caçula. -- Guardava e depois eu via o que ia fazer. -- Pensei. – Como assim, pai? – Ué, filho, é muito dinheiro pra decidir assim tão rápido. – Meu pai só falava bobagens mesmo... 1 milhão de dólares! Eu ia com certeza parar de estudar! Era isso, não havia o que discutir. Chega de professores e deveres-de-casa. Era isso, nada podia haver de melhor. Beleza, agora como fazer pra ganhar esse dinheiro todo? A mega-sena, claro! Dá muito dinheiro, com certeza... – Pai, você joga na mega-sena? – Não, filho, não jogo. – Mas é muito dinheiro, pai! – São milhões de pessoas jogando, filho. É impossível ganhar. – Não pode ser impossível, as pessoas ganham! – Um em alguns milhões, filho, faz as contas. – (...) Meu sonho de 1 milhão de dólares ia dando lugar ao próximo, sonhador que sempre fui. Mas antes de suas forças se extinguirem completamente, passa na minha frente Tião, o faz-tudo lá de casa desde que eu me entendo por gente. Sujeito forte, pequeno, sorridente, ele estava sempre por perto, esperando que alguém falasse alguma coisa, dando-lhe assim uma desculpa para parar de trabalhar. – Tião, o que você faria se ganhasse 1 milhão de dólares? – Sem graça, ele pensou um pouco e respondeu, meio indeciso: -- Construía um banheirinho lá e em casa e, se sobrasse dinheiro, comprava um videocassete.

Escrevendo e olhando para cima

2009-02-07T06:29:00.000-08:00

O belíssimo céu azul de Maricá.
Belíssimo...;
O céu azul de Maricá.
Maricá...;
O céu azul.
Azul...;
O céu.
Maricá azul belíssimo.
O belíssimo azul de Maricá.
Como o céu,
Como o belíssimo,
Como o azul,
Como Maricá.
E continua Belo...

Nescau

2009-02-05T18:25:00.000-08:00

Quando eu era garoto, ainda menor do que sou hoje, eu bebia e adorava Nescau. Não me lembro bem dessa época, era muito pequeno, só sei o que minha mãe conta. Do que me lembro perfeitamente é a minha paixão por café-com-leite, um pouco mais tardia, e que durou por toda a minha infãncia, praticamente. Eu tomei café-com-leite na mamadeira até os 8 anos de idade e isso era a minha sobremesa do almoço. Sim, eu almoçava e depois tomava café-com-leite. Sou até hoje uma criança muito saudável(nunca quebrei um osso do corpo). O momento café-com-leite na minha vida acabou quando me tornei adolescente, pois mamãe encheu o saco de prepará-lo pra mim e eu não gostava do que eu mesmo fazia. Durante esses anos todos sempre torci a cara para o Nescau, não sei porque. Até que resolvi experimentar novamente, e gostei. Passei a prepará-lo e a apreciá-lo cada vez mais, e minha arte de preparar Nescau se tornou única(meu próprio Nescau é o melhor que já tomei). Hoje, sou um mestre na nobre arte de fazer Nescau e aproveito meu blog para socializar meu logos com meus queridos leitores.

***

O Nescau, para quem não sabe, é uma bebida totalmente desenvolvida no Brasil e exportada com esse nome para Argentina, Espanha, Itália e França. Surgiu em 1932, e ao longo das décadas foi se consolidando como um produto que ajuda no desenvolvimento saudável das crianças(coisa da qual eu sou prova). Hoje em dia chegou à sua versão máxima, o Nescau Power, muito melhor que todos os achocolatados que existem no mercado. Além de tudo é um clássico alimentício, um verdadeiro estandarte da infância de várias gerações. Viva o Nescau!

***

Agora, abaixo, um texto que fiz há um tempo, inspirado na minha inigualável técnica de preparar Nescau. Behold!

Instruções para um bom Nescau

2009-02-05T18:22:00.000-08:00

-Separe um bom copo comprido de requeijão, uma colher de sobremesa e a lata de Nescau Power. Retire a caixa de leite integral elegê da geladeira(deve estar bem gelado) e corte sua ponta, de modo a deixar a menor abertura possível.
-Vire dois dedos do leite no copo e adicione duas colheres médias de Nescau. Deixe que se entendam sozinhos por algum tempo, o pó e o leite.
-Enquanto isso, sente-se em sua cama e ponha-se a escrever. Sobre o Nescau, sobre a sua sede e sobre o seu sono, ou sobre a falta dele. Sobre o prazer de fazer e de beber Nescau e sobre o prazer de escrever sobre isso tudo.
-A solução no copo a essa altura já estará quase homogênea: o leite e o pó se uniram. Erga o copo e gire o seu conteúdo, rodando-o com as mãos. Pegue então a colher e misture rapidamente, até que não ajam mais bolinhas, e, enquanto a mistura ainda estiver rodando, retire a colher (cuidado para não sujar a mesa) e acrescente o restante do leite no copo, apertando a caixa com força, para fazer espuma.
-Mexa mais, escreva mais. Há de ficar bom.

O Poder da Força

2009-02-05T11:23:00.000-08:00

Esse é David Kennedy

A violência é o fim do diálogo, da troca, e o início da força, da submissão. Onde há violência há menos humanidade, menos compreensão, menos política. Os animais costumam se entender dessa forma, os líderes são os indivíduos mais fortes, com garras e dentes mais poderosos. Os humanos costumam se entender conversando, expondo idéias, usando as palavras.

Um pai usa de sua força cada vez que esgota todos os outros meios de educar seu filho. Primeiro ele orienta e depois ele força. São os pais que, aliás, sabem o quanto é inútil lançar mão da força para mudar alguem. A força é o último recurso e recurso nenhum, pois ela move corpos e não pensamentos.

Nossa sociedade decidiu que certas pessoas precisam ser reeducadas para contribuírem com ela. Em tese, ela lança mão primeiro do sistema educacional, da palavra, para educar seus membros e, só depois, onde houver falhas, faz uso da força. A força em questão se chama polícia, ou força policial, como queiram.

A palavra vem, no entanto, ao longo dos últimos tempos, sendo derrotada pela força. Assim como nas relações internacionais as grandes assembléias políticas, como as rodadas de Davos e Doha, não resistem à pressão da bomba atômica e acabam solenemente ignoradas pelos países fortes, nas relações sociais brasileiras nós vemos a educação e os educadores deixados de lado e as forças armadas cada vez mais armadas com caveirões e helicópteros e mais e mais "homens armados"(as aspas se devem ao paradoxo da idéia).

É a vitória da força, entendida erradamente como a melhor solução para nossos conflitos sociais tão complexos(complexo do alemão, da maré...). Há quem diga, "brincando", que seria melhor jogar uma bomba atômica sobre as favelas(quem já não ouviu essa "brincadeira"?). Milhões para a guerra contra o terrorismo. "Apoio moral" para as campanhas contra a fome. Desrespeito à constituição no investimento em educação e saúde.

"Weapons not food, not homes, not shoes

Not need, just feed the war cannibal animal

I walk tha corner to tha rubble that used to be a library

Line up to tha mind cemetary now

What we don't know keeps tha contracts alive an movin'

They don't gotta burn tha books they just remove 'em

While arms warehouses fill as quick as tha cells

Rally round tha family, pockets full of shells"

(Rage Against the Machine, Bulls on Parade)

Em São Paulo, a polícia confessou promever decapitações de pessoas. Sim, pessoas. Assassinos, estupradores, sequestradores, pessoas. Pessoas que tiveram a sua chance? Que passaram pelo sistema educacional, pela orientação da palavra? Decapitação como solução? Caveirões no Rio, armas de guerra desenvolvidas na África, vêm para "buscar almas", brincadeira com a palavra, em sua agonia. A palavra agoniza, o BOPE cai nas graças do povo. Capetão Nascimento, seu nome é uma ironia.

http://g1.globo.com/Noticias/SaoPaulo/0,,MUL987778-5605,00-TRES+PMS+SUSPEITOS+DE+DECAPITACOES+CONFESSARAM+CRIMES+DIZ+POLICIA.html

Nos Estados Unidos da América, país que prende mais pessoas no mundo, disputando heroicamente com a antiga União Soviética de Stalin, maior patrocinador da guerra contra o tráfico e também do comércio de drogas do mundo, um sujeito esquisito, que por algum motivo chamam de "criminologist"(o cara é filósofo de formação), chamado David Kennedy convive há anos com as comunidades mais pobres e violentas(por que será?) em meio aos traficantes e usuários de drogas e desenvolveu uma idéia interessante. Numa cidadezinha chamada High Point, ele se juntou com o departamento de polícia levando a seguinte sugestão: ao invés de construir flagrantes e invadir bocas de fumo armados, os policiais deveriam filmar as atividades ilícitas das pessoas e depois fazer uma visita a elas em suas casas, exibindo o vídeo e dizendo que, se aquilo acontecesse denovo, eles seriam obrigados a usar a força e prendê-los. Depois eles se aproximam das famílias e oferecem ajuda com emprego e educação, criando um clima propício para uma mudança na vida desses criminosos(em geral jovens). Avisavam a todos que estavam dando uma segunda chance, mas que seriam rigorosos dali pra frente. Em 4 anos de trabalho, os crimes caíram 57%.

http://www.newsweek.com/id/182534

O que fez Kennedy? Simplesmente pecebeu que a palavra tem poder. A palavra é uma arma muito mais potente na resolução de confitos do que os canhões e metralhadoras. Ele restituiu ao domínio da palavra uma instituição que há muito perdeu a capacidade de dialogar e educar, a polícia. Os conflitos sociais, que o Estado erradamente imbuiu a polícia a resolver, não podem ser solucionados pela força. Apenas através da Política, da verdadeira Política, a Política com "P" maiúsculo do diálogo, da Democracia, do entendimento e do bem-comum. A morte do diálogo e o Nascimento da força são o fim da Política e da Humanidade. As armas(nossas Forças Armadas) são as garras dos lobos e dos leões, que não fazem Política, fazem submissão. Para o bem da humanidade é preciso cessar fogo, parar com a guerra animal e dar início à conversa, à educação, à psicologia, ao amor...

Para terminar esse post sisudo, um brinde à paz:

http://www.youtube.com/watch?v=yW0keOokyfk

O porquê do escrever

2009-02-04T05:19:00.000-08:00

Esse "poema" publicado aqui embaixo trata do motivo que me leva a escrever. Esse tema é um clichê, mas espero sinceramente que essas palavras não sejam.

O motivo

2009-02-04T03:14:00.000-08:00

Para ti, meu amigo,
Para ter contigo,
Pra desabafar.
Para dormir,
Para chorar,
Para sentir.
Obrigado.
Por tudo.
Por nada.
Nada.

A comédia do Mesmo

2009-02-03T05:44:00.000-08:00

É comum rirmos dos acontecimentos incomuns, inusitados, que fogem do encadeamento rotineiro do nosso dia a dia. As piadas e os piadistas são atentos a isso. Há um humor evidente nessas coisas, mesmo os espíritos menos exigentes podem enxergá-lo; um humor que nos enche de alegria e que provoca um riso aberto e barulhento.
Não é comum, no entanto, encontrarmos humor nas coisas que sempre se repetem. Nosso cotidiano é cheio delas, o que apenas nos traz aborrecimento. O Mesmo dá, em geral, lugar à irritação e ao incômodo, bem como ao marasmo, à segurança e à tranquilidade, coisas de velho, coisas sem graça. Apesar disso, o Mesmo não é causa da mesmice, uma vez que dele pode se tirar algum humor. Podemos sim perceber comédia nas coisas que se repetem; dia após dia me deparo com as mesmas paisagens, com os mesmos sinais de trânsito, com as mesmas notícias nos jornais, com os mesmos bom dia's e paralelepípedos no chão. Há uma certa loucura morando aí e esse talvez seja o ingrediente principal do humor.
Não é como no Zorra Total, onde, todo sábado à noite, as mesmas piadas se repetem. Nesse caso é uma repetição do inusitado, se é que isso é possível, que só atinge com seu humor as abençoadas almas que continuam vendo alguma diferença mesmo com toda aquela repetição. Esse tipo de repetição sempre se esgota na medida em que as pessoas se acostumam à "situação inusitada" e perdem a capacidade de rir dela, fazendo com que as piadas mudem de seis em seis meses e a indústria continue funcionando.
A loucura do inusitado me faz lembrar da figura do bobo da corte que, ao gesticular, falar e vestir de maneira esdrúxula, causa riso em seu espectador. Esses artistas precisam estar sempre criando novas piadas e seu trabalho é, por isso, uma luta contra o Mesmo. A loucura do Mesmo faz pensar no tempo trágico que nos lança sempre nas mesmas situações, noite e dia, vida e morte, sem nos pedir licença. O riso que essa loucura pode causar é silencioso, abafado e nos enche não de alegria, mas de nostalgia, algo como que cansado.
A comédia do Mesmo, ao contrário da comédia do estranho, não se esgota. Sua loucura depende da sua perpetuação, não se pode atualizá-la: uma piada engraçada acaba desbotando e perde seu humor, mas a graça que há na repetição aponta para um infinito que é sua condição. Não há fim nessa comédia, essa é sua graça, sua loucura...
Encontrar o humor do Mesmo é a possibilidade de se libertar dele; o próprio riso denuncia a possibilidade, ou melhor, a necessidade de uma outra coisa. A originalidade depende da estranheza do Mesmo. Encontrar a loucura de tudo o que se repete sem cessar é a condição para uma verdadeira novidade, aquela que nos leva à mudança. O estranho que me faz rir provoca uma separação entre ele e eu, me mantendo no meu lugar. O Mesmo, ao me atingir com seu humor, provoca uma identificação com algo trágico, me fazendo querer sair dessa posição cômica que é fazer sempre as mesmas coisas, escrever as mesmas palavras, namorar as mesmas pessoas... Rir dessa loucura é abrir a porta para a originalidade.
Dizem que rir é o melhor remédio, mas na maioria das vezes o riso apenas se junta ao marasmo. Duvido de todo o riso que eu preciso pagar para ter, por que ele, no fundo, é a mesma coisa de sempre, é parte do cotidiano. O riso que cura, o remédio antimonotonia que queria Cazuza, é aquele que ri do que parece não ter graça nenhuma, do cinza, e que, por isso, dá uma vontade de chutar o balde, quebrar tudo, gritar o ridículo do mundo. Riso-cura que faz História...

Deus salve Iemanjá!

2009-02-03T03:24:00.000-08:00

Contra o fundamentalismo pentecostal;
Contra o ódio pela diferença;
Contra a ignorância fundamental de toda segregação;
Contra o imperialismo religioso;

Deus salve Iemanjá!

Homenagem ao dia em que os mares se acalmam para receber oferendas, dia em que os pescadores param para pedir proteção. Ontem foi o sacrossanto dia da Rainha do Mar!

Sobre a solidão

2009-02-02T04:07:00.001-08:00

Tristes são aqueles que nada têm a dizer e, não obstante, falam. Porém, ainda mais tristes os que muito têm a dizer e que meios não encontram para tal.
Não podem fazê-lo nem através das cores, nem dos sons, nem das formas, nem dos movimentos e nem das palavras. Ou por não entenderem a si mesmos, ou por inabilidade com todos esses meios ou, como prefiro, por que os próprios meios não permitem um dizer exato, completo: não permitem uma correspondência entre o que há para ser dito e o próprio dizer.
Qualquer forma de dizer é incompleta. Os grandes mestres sabem disso, morrem criando alternativas para dizer de maneira cada vez melhor e mais perfeita. Aqueles que entendem algo do que havia para ser dito por essas pessoas experimentam o êxtase da compreensão, que inunda suas almas com o néctar divino do conhecimento. No entanto ele é sempre parcial, a totalidade do que havia a ser dito continua obscura, inacessível. A linguagem é sempre misteriosa.
O conhecimento que os grandes mestres têm a nos oferecer, cuja forma de expressão excede em muito o nosso falar cotidiano, é de tal ordem que demanda algo para além do intelecto para ser apreendido. A sensibilidade é fundamental para permitir que aquela mensagem singular nos atinja com o máximo de pureza e força, tal como é puro e forte o conhecimento apreendido através de meios ainda mais misteriosos, como o olhar e o sexo, que tantas e tantas vezes nos levam a certezas ainda mais firmes do que aquelas atingidas através de laborioso esforço racional.
Daí a tristeza daqueles que algo tem a dizer: os meios possíveis de expressão são todos arriscados, a mensagem não tem nenhuma garantia de chegar ao seu destino sem interferência, e nem ao menos de partir de acordo com aquilo que foi sentido. O falante está perdido.
As coisas estão cheias de deuses, o indizível preenche todo o mundo. Dizê-lo é inútil, ouvi-lo é inútil. O indizível não pode jamais ser dito, apenas sentido.
A linguagem circunscreve a razão, e a sensibilidade excede a linguagem. Sinto coisas indizíveis e, incansavelmente, mesmo assim, tento dizê-las, ou coisa que o valha. Triste de mim: a fala é falha.

o dia em que a Terra parou

2009-01-28T20:08:00.000-08:00

Assisti recentemente esse filme, estrelado pelo bom Keanu Reeves(que nunca faz coisas ruins). O filme não empolga demais, mas não decepciona totalmente. A principal falha é a ausência de quaisquer idéias novas no roteiro. O et que precisa de um corpo humano já existe há muito tempo(em K-Pax, por exemplo), o robô destruidor é uma atualização dos sonhos que nos trazem as pesquisas com nanotecnologia(ele se esfarela, corrói tudo...) e a mudança de opinião do et, que passa a julgar os humanos como seres capazes de amar e aprender, depois de tê-los visto como predadores do planeta, é o maior clichê. Muitos saem do filme frustrados por ele não ter destruído a raça humana, e isso se justifica...
Bem, o filme é muito oportuno, quanto à isso não há o que negar. No momento em que as pessoas mais discutem a crescente destruição do nosso planeta, o filme vem para nos colocar a seguinte questão: e agora, o que fazemos? O mundo está sendo destruído, ou paramos ou desapareceremos. O et de Keanu Reeves é como um arauto do planeta Terra nos dando um ultimato, é a metáfora da mãe-terra que com seus tsunamis e furacões nos avisa para parar antes que seja tarde demais. Então chegamos ao ponto alto desse filme, que é o final. A cena que o encerra mostra as pessoas todas numa posição passiva, encarando os estragos feitos pelo robô alienígena no mundo e sua impotência frente à ele. Essas pessoas se encontram naquele momento na situação de terem que mudar totalmente suas vidas ou aguentar as consequências. Ora, o filme não termina pondo seus personagens na mesmíssima situação em que se encontram os espectadores, nós!? A imagem da população, no filme, que encara o que aconteceu com o planeta não poderia ser a nossa própria imagem? O filme deveria terminar com um espelho no lugar da tela, ou melhor, com a imagem da sala filmada por uma câmera escondida sobre nossas cabeças.

Sozinho com todo mundo

2009-01-28T18:22:00.000-08:00

a carne cobre o osso
e eles colocam uma mente
lá dentro e
as vezes uma alma,
e as mulheres quebram
vasos contra as paredes
e os homens bebem
demais
e ninguem encontra
o Um*
mas continuam
buscando*
rastejando
por camas e camas.
carne cobre o osso e a
carne procura*
por mais do que
carne.

não há chance
nenhuma:
estamos todos aprisionados
por um destino
singular.

ninguém jamais encontra
o Um.

os lixões enchem
os ferros-velhos enchem
os hospícios enchem
os hospitais enchem
os cemitérios enchem
nada mais se preenche.

Charles Bukowski, tradução leo villa-forte, artu lobo e eu

Bandeira

2009-01-28T17:45:00.001-08:00

a amazônia é a bandeira do Brasil, estendida sobre a Terra.

Labirinto

2009-01-28T17:43:00.001-08:00

Estou bem.
Quando estou só
Me perco em pensamentos
de estar bem.
Estou bem.
Estou só.

Green

2009-01-28T17:33:00.001-08:00

The dawn was apple green,
The sky was green wine held up in the sun,
The moon was a golden petal between.

She opened her eyes, and green
They shone, clear like flowers undone
For the first time, now for the first time seen.

ICKING

D.H. Lawrence

Flores e Homens

2009-01-28T17:30:00.000-08:00

Flores atingem sua própria floridade e isso é um milagre.
Homens não atingem sua própria humanidade, pena, é uma pena!
Tudo o que quero de vocês, homens e mulheres,
Tudo o que quero de vocês
É que atinjam sua própria beleza
Tal como as flores.
Ah! Parem de dizer que eu os quero selvagens.
Digam-me, a rosa é selvagem, no topo de sua haste rústica?
Ah, o que pode ser dito daquela vermelhidão?

D.H. Lawrence, tradução minha (baseado na tradução de Aíla Gomes)

Alcoolismo

2009-01-28T17:28:00.000-08:00

Cerva suja
Pinga suja
Whisky suja
Água limpa.
Álcool limpa
Muito mais.

Rio x NY

2009-01-28T17:26:00.000-08:00

Quando se pensa no Brasil, logo vem a imagem do Rio de Janeiro. Quando se pensa nos Estados Unidos da América, logo vem a imagem de Nova Iorque. Rio de Janeiro, Cristo Redentor... Nova Iorque, Estátua da Liberdade... Nunca tinha pensado em quanto esclarecedor pode ser pensar nesses dois monumentos, símbolos de dois países tão distintos. Os americanos possuem, como um dos seus principais cartões postais, a imagem da própria Liberdade, com uma tocha que ilumina e um livro lembrando o dia de sua independência. Nós brasileiros possuímos a imagem de Cristo, de braços abertos, Redentor de todos os males. Os americanos e sua cultura igualitária, individualista, protestante, estão representados por esse monumento que nos mostra que, acima de tudo, está a liberdade individual e a independência de seu país e de cada cidadão. Os brasileiros e sua cultura desigual, hierárquica ao extremo, comunitária, católica, estão representados pela imagem do Pai, que redime todos de seus males e o país de suas desigualdades. Americanos condenados à liberdade e à independência. Brasileiros submetidos ao Pai e resignados com a ordem das coisas. Interessante, não?

Vício

2009-01-28T17:22:00.000-08:00

Aconteceu comigo que, certa vez, quando garoto, me viciei em jogar fliperama. Todos os dias, depois que saía da escola, parava no fliper e ficava lá. Comecei com uma ficha e terminei perdendo a hora todos os dias, olhando os outros jogarem. Chegava tarde em casa, e um dia não cheguei. Minha mãe ficou preocupada e, numa época em que não usávamos celular, saiu com o carro atrás de mim, vasculhando o centro da pequena cidade que é Maricá. Ela então me encontrou olhando para uma daquelas máquinas, provavelmente com a cara de idiota que nos caracteriza naquele momento, e me tirou de lá. Foi uma grande bronca, mas nem me lembro direito. Só me lembro de ter contado todos os ônibus que passaram e, a cada vez, dizer: - eu pego o próximo. Me lembro muito bem de ter jogado outras vezes todo meu dinheiro e ter que recorrer a uns tickets do restaurante que eu almoçava, para trocá-los por dinheiro sob o olhar desconfiado do gerente do local... Fui bem longe com esse vício, até perceber que não estava mais me controlando. Foi quando parei. E aprendi uma lição da qual nunca me esquecerei.

Nunca aposte aquilo que você não pode perder.

Em memória de Estevão

2009-01-28T17:10:00.000-08:00

Bilhete de suicídio, anônimo, encontrado na Sibéria dos gulags stalinistas:

"Estou deixando este lugar para sempre, sem pensamentos, sem esperança, sem trabalho, sozinho na escuridão da noite. A neve cobrirá as minhas pegadas."

A morte... o morrer. O que dizer dos que escolhem sumir, deixar esse mundo, sem remorso, sem nada? E dos que o fazem com tamanha delicadeza, com tamanha fineza que não permite sabermos nem quem foram, ou o que se deu? A escolha por desaparecer, simplesmente, é realmente inquietante, pois diz respeito não mais à experiência individual dos que morrem por amor ou por vergonha, mas à experiência humana em geral, a experiência da falta de sentido na vida. Por que não morrer?

independência

2009-01-28T16:57:00.000-08:00

- República de Lakota -

Os Lakota, verdadeiro nome dos Sioux, cujos ancestrais mais famosos foram ‘Touro Sentado’(foto) e ‘Cavalo Louco’, declararam nulos os tratados firmados com os Estados Unidos, há mais de 150 anos, no dia 19 de dezembro de 2007. Os ativistas entregaram ao Departamento de estado americano uma carta assinada por Russell Means, Garry Rowland, Canupa Gluha Mani e Phyllis Young.

Russel Means declarou, em entrevista coletiva em Washington, que a independência Lakota ocorreu de acordo com a Constituição Americana e a ‘Convenção de Viena’, sendo legalmente válida, nacional e internacionalmente, e que passavam, a partir daquele momento, a ser uma nação soberana: ‘Não somos mais cidadãos dos Estados Unidos da América e todos que vivem nas regiões dos cinco estados que compreendem nosso território são livres para se unir a nós’.

“Não acredito que o capitalismo em si seja o real responsável pela situação em que fomos declarados um sacrifício nacional... Não, é a tradição européia. É a própria cultura européia a responsável. O marxismo é apenas uma continuação desta tradição e não um remédio contra ela. Aliar-se com o marxismo é aliar-se com as mesmas forças que nos declaram um ‘custo’ aceitável.
Há outro caminho. Há o caminho tradicional dos lakotah e os caminhos de outros povos indígenas americanos. É o caminho que sabe que os seres humanos não têm o direito de degradar a Mãe Terra, que existem forças acima de tudo que a mente européia já concebeu, que os seres humanos precisam estar em harmonia com todas as relações ou as relações eventualmente eliminarão a desarmonia. A ênfase desproporcional dos seres humanos nos seres humanos, a arrogância européia em agir como se estivessem acima da natureza e de todas as coisas relacionadas, só pode resultar numa total desarmonia e num reajustamento que reduz os seres humanos aos seus devidos tamanhos, que lhes dá o gosto daquela realidade que está além do seu controle e alcance, e que restaura a harmonia. Não há necessidade de uma teoria revolucionária para que isto aconteça, pois isto está fora do controle humano. Os povos naturais deste planeta sabem disto e então não teorizam a respeito. A teoria é uma abstração, nosso conhecimento é real”.

Troféu

2009-01-28T04:50:00.000-08:00

"Sentimo-nos muito orgulhosos de ti! Tuas palavras nos sensibilizaram profundamente. Temos que agradecer à DEUS pela família que nos deu como missão que trouxemos à Terra. A família é uma dádiva Divina. Esperamos que quando fores avô (...), possas ter uma família como a nossa, que saiba assimilar os ensinamentos dados através de exemplos. É habitual as pessoas falarem que "o mundo está mudado", mas o que mudou na realidade foi o conceito de moral e ética que alguns pais deixaram de exemplificar para suas famílias, por isso as coisas estão da maneira que se vê, mas cada um sabe de si. Muito obrigado a você e a todos os nossos netos por seguirem os princípios CRISTÃOS que sempre nortearam a nossa família. Beijos do Avô e da Avó."

Infância

2009-01-28T04:46:00.001-08:00

Nesses últimos dias
Uma animação infantil
Encheu-me o peito,
Coisa que há muito não sinto.
Fiz coisas que há muito não faço,
Abraços beijos sorrisos
Coisas que há muito não minto.

André Bento

Homenagem ao Victor, que poderia ser eu.

2009-01-28T04:42:00.000-08:00

eu andava pela rua, como ando..., como escrevo aqui agora. sem pressa, numa boa, fui atingido por um tiro na cabeça. ninguém viu de onde partiu. nem o barulho puderam ouvir. eu não percebi nada, afinal de contas uma bala entrou na minha nuca, como se pode sentir algo assim? Na verdade ouvi alguma coisa, um sopro, não, um zunido, o zunido da bala, o zunido da morte, melhor, o som da morte! ziummm! Bela e fina foi a última coisa que ouvi, como uma flauta, uma flauta doce em sua nota mais aguda, na fineza de um acorde que me pôs de joelhos e depois de peito no chão, como uma criança adormecida. lá jazia meu corpo no chão frio... mas já não importava mais, nada importava. estava tudo acabado. andava preocupado com o meu futuro, com um novo amor que pulsava em meu coração, mas lá se foi minha preocupação, interrompida por aquele som, lá se foi meu coração, acalmado em sua pulsação pelo derradeiro som. Agora tudo é silêncio e calma e fim. Não sinto nada, obrigado bala, por ter escolhido a mim.

André Bento

Mudança

2009-01-28T04:37:00.000-08:00

Vinha fazendo um trabalho na minha página de recados do orkut, deixando por lá todos os posts que eu acho interessantes, como se fosse um blog. Mas acabo de decidir que não se pode confiar muito no orkut, ele deletou um texto bacana que eu fiz... To irritado e vou deixá-lo. Valeu orkut! Foi bom enquanto durou!

Meu primeiro post

2008-11-26T17:27:00.000-08:00

Ah, vá lá, não me zoem. Sei que meu último blog não deu em nada, mas sempre é tempo de recomeçar. A idéia aqui é a seguinte: coisas acontecem e algumas delas me afetam. Esse blog é um resposta aos fatos jornalísticos que chegam à mim e que não podem passar em branco. Minha opinião é o que poderá ser encontrado por aqui.